Друзья, я лежу в больнице, готовлюсь к сегодняшней операции. Не теряйте меня. Встану на свои затянутые в компрессионные чулки ноги и продолжу писать.

Всех обнимаю. Пожелайте мне удачи.

Итак, я жива. Оказывается, по ту сторону наркоза есть жизнь. Снов не видела, вышла быстро. Говорила чушь (что не удивительно).

Состояние: внутри все болит и перекатывается, как будто там, как сказал мой друг, забыли велосипедное колесо. Но голова ясная. Кажется, под наркотой я выспалась прилежно и без отягчающих.

Ура.

Есть такое слово «носкость». Я не о способности курей нести яйца и даже не о качестве одежды. Позволю себе приложить это слово к государству. (Дорогой читатель, далее пойдет изложение моей гражданской позиции и субъективное представление о российской реальности, поэтому если ты алкаешь лишь литературное – закрывай пост. Обнимаю).

На мой взгляд, несущая конструкция страны, скелет которой собран из нефти, милитаризированных структур и пропаганды, износилась. Вернее, так: она, разумеется, по-прежнему разлапистая и весьма устойчивая, но мотня уже протирается, увы. Такой образ мне навеяла субботняя картина московского центра, наводненного дубинками. С глазами, лишенными проблеска какой-либо мысли, стерильными, как руки акушерки, творцы порядка калечили мирный народ, собравшийся заявить о своих правах. А вчера еще и Алексея Навального отравили прямо в заключении. Скелет износился. Привычные аресты главного оппозиционера уже не выглядят заслонкой для режима и лично для королька. Верхушечная кодла не понимает, что такое откровенное насилие аккумулирует народную агрессию, и та рано или поздно найдет выход.

Тогда уже и батискаф не поможет.

Друзья, привет. В твиттере новый тред, высвечивающий мой взгляд на психотерапию, опыта которой накопилось уже достаточно. Читайте, так хочу :) https://twitter.com/Val_mellow/status/1156095066655657986

Однополчане лит.фронта, журнал Esquier (о, какой межъязыковой каламбур!) объявил конкурс рассказа. Площадка для этого - "Вконтакте". Рассказ новый и пахнет сдобой, а главное - в открытом доступе. Читайте https://vk.com/@val_mellow-tryaska

Где та граница, которая отделяет реальный мир вещей от мира его проекций, преломленных, как луч в вазе с водой, в голове художника и с помощью любого инструмента – слова, образа, ноты – оттиснутых всё на том же реальном мире вещей? Творческая фантазия, воплощаясь, примагничивает бытие, искажает его; и оно, уже видоизмененное, высекает из нового человека автора, который, в свою очередь, однажды помножит вселенную на воображение и навсегда ее изменит.

Мысль действительно материальнее стола или голубя. Но творческая мысль, множитель из уравнения, где икс – это автор, а весь осязаемый мир – по праву сторону от знака равенства, еще более ощутима.

Это я «Гамлета» перечитала и почувствовала, как он изменил мою биохимию.

Дорогие мои, привет.

Я написала тред – разбор «Евгения Онегина» в салфеточном, этюдном жанре. Совершила набеги на некоторые примечательные места романа и столько всего не рассказала, что теперь аж в душе душно 🙂 Но что поделать: на гениальное только и остается, что смотреть сквозь затемненное стеклышко.

Читайте https://twitter.com/Val_mellow/status/1158273674543280129

Выходные провела в меланхолии. Ни одной мысли, все словно в киселе плавает.

Товарищ, пригруженный моими чувствами (точнее, своими, выползшими в ответ на мои), спросил, отчего грусть заразительнее, чем радость? Бог его знает почему. Я только понимаю, почему плохое мы помним отчетливее и дольше, чем хорошее: это эволюционная способность, помогающая выживать. А вот почему грусть непременно пачкает собеседника, когда радость может быть встречена равнодушием или даже злостью – это так просто не разберешься, а пить после операции мне еще нельзя. Подожду: может, снизойдет, осветит, приоткроется.

Засела за Кафку, чтобы проанализировать замысловатую «Улитку» Стругацких. Чувствую, одним Кафкой не обойдусь и придется заряжать и Камю, и Сартра. А все эти ребята, унылые и неподатливые, точно радостью не одарят. Однако в нынешнем состоянии читать их – благодарное дело.

Давно замышляла этот пост, но добралась только теперь.

Вас становится всё больше, и я чувствую, что без этого текста не обойтись.

Привет. Меня зовут Вэл, мне 31 год. Я живу в Сочи, но производственная печать (чуть не написала «печаль») на мне сибирская. Я родилась в Братске – маленьком индустриальном городе, сером и нахмуренном от продолжительных зим и крупных производств. Годам к 20 мне серийно стали сниться дальнее берега, потеплее и поярче. Упаковав вещи вместе со страхом неизвестности, который, впрочем, в 20 лет припорошен страстью к авантюризму, я отбыла в незнакомый мне город, где никогда раньше не бывала. И вот я здесь уже семь лет. Больше всего в Сочи я люблю море и исполинские свечи кипарисов. А еще когда цветущие кусты (тут что-нибудь постоянно цветет) пахнут кондитерской.

Лет пять я серьезно занимаюсь художественной прозой: пишу истории в жанре психологического реализма. Критики встретили мои тексты по-доброму, даже, я бы сказала, сладко, и наказали писать и еще раз писать. Но и без их благословения я бы не оставила это занятие. Все, что я вижу, преображается в слова. Язык – моя первая кожа, мой проводник. Литературная пуповина моя тянется к Чехову, Пушкину, Томину, Толстому, Астафьеву, Набокову, Маркесу, Цвейгу, Мандельштаму, Бродскому и многим другим. В моменты острой меланхолии я чувствую, что одинока не вполне; что проступившая, как рельеф грязи на избитой дождями дороге, обреченность делится на прочитанные и непрочитанные страницы, на книжные полки, на выцветшие и новые корешки.

Не курю. Пью, чередуя умеренное с неумеренным. Немного рисую. Говорю по-английски. Мечтаю отправиться в долгое путешествие по всем континентам, чтобы потом написать пухлую ироническую вещь с королевским разнообразием пейзажей и персонажей. Люблю, когда мне пишут. Поэтому не смущайтесь выходить на связь: я всегда рада новым знакомствам, хоть и, наверное, не произвожу впечатление открытого, распростертого человека.

И, конечно, если вам интересны не только эссе и зарисовки на этом канале, читайте мои рассказы. Могу предложить вот эти http://newlit.ru/~shcherbak/
И эти https://vk.com/@val_mellow-tryaska
https://telegra.ph/Otezzhayushchij-poezd-06-08

Спасибо, что вы тут.

Друзья, вот короткий рассказ о столкновении человека с безысходностью, когда мысли о смерти на короткий период становятся движителем человеческого существования. Написан был в кризисный период. Читайте непременно, откликайтесь.

Самоубийца
Автор: Вэл Щербак
Жанр: рассказ (психологический реализм)
Время чтения: 10-12 минут

Я люблю англо-американского поэта Уистена Одена. Очевидно, моя к нему любовь, по крайне мере на начальном этапе, была лишь отблеском обожания Бродского, который в стилистическом и архитектурном плане многое у Одена взял. Кстати, они были знакомы. Еще до их первой встречи в Вене Бродский бредил Оденом, а Оден переводил молодого советского-антисоветского поэта Бродского. В поместье к маэстро только что иммигрировавшего Иосифа привез его друг, Карл Проффер. Но престарелый поэт, которого даже в венской глуши одолевали поклонники, только отмахнулся от чужаков. Иосиф, не ожидавший такого приема, чуть не спятил от стыда, но Карлу все-таки удалось втолковать Одену, что за гость к нему явился.

Делюсь с вами одним из самых душувыворачивающих стихотворений Одена «Похоронный блюз» в переводе Бродского. Для того чтобы оценить тонкую настройку одного поэта на другого, следующим постом прицепляю оригинал.

Здесь много моей крови, ибо очень сложно было их читать.

Друзья, я немного в суматохе. Не теряйте, скоро буду с какими-нибудь пьяными вишенками литературы. Читайте пока всякое хорошее. Читайте не останавливаясь.

Дорогие мои, в твиттере вышел мой новый тред, на этот раз посвященный господу моему литературному богу Чехову. Признаюсь, писать было очень сложно, как и обо всем великом. Страшно и утонуть и недораскрыть. Смотрите, что получилось. Внутри - анализ "Дамы с собачкой"

https://twitter.com/Val_mellow/status/1168069381135335425

Кафка ползет, как улитка по склону. Я ощущаю себя бетонной поверхностью, на которую падает монотонный дождь авторских смыслов и намеков. Они растекаются лужей, но внутрь просачивается лишь малая часть. Остальное испаряется обратно в атмосферу, но я еще силюсь: хватаю ртом удушливый пар. Возможно, я слишком долго разжевываю, но по-другому не могу, иначе не останется ни в памяти, ни в сердце.

Одно могу сказать: «Замок» - это смирительная рубашка.

Стоя на пресловутом пороге чего-то нового (и я не могу подобрать менее потрепанной метафоры), хочется избавиться от хлама.

Сегодня, ровно в середине утра, я почувствовала толчок, который вскоре пригнал волну одержимости: перевернуть шкафы и выбросить накопленное трехомудие. Разумеется, меня хватило только на два небольших ящика, из которых удивительным образом набрался целый пакет барахла. То, что еще полчаса назад было имуществом и представляло, лежа в пыльной темноте, какую-то ценность, после уборки превратилось в привет для мусоровоза. Среди проводов, батареек, пластиковых карт и открыток обнаружился старый выпуск «Юности» с моим ранним и потрясающе наивным рассказом (хихикающая тень Гоголя с зажигалкой пробежала мимо), бронзовый Будда, деревянное распятие на случай очерствения души, мой монохромный портрет времен студенчества и пять школьных линеек. Пять.

Не могу точно сказать, что выносить из своей жизни мне понравилось больше всего. Со сладострастием я начинила пакет проводами и бумагами и пинками вытолкала его в коридор. Однако Христа и Будду оставила. Во мне нет ничего религиозного, но Будда симпатичный, симметричный такой, из Тайланда, а распятие по размеру очень подходит для миниатюрной ручки Розмари (если вы смотрели фильм Полански) или подростка-экзорциста.

На случай, если кому-то вдруг хочется этих ребят вместе или по отдельности – могу выслать. Все равно так или иначе они сгинут.